Insônia

Não era solidão

Era ausência de cegueira

Sem conseguir se prender a qualquer palavra

Dita por qualquer boca que se ofereça

Esvaziava mais uma noite

Sem encontrar na cama um sonho reconfortante

Espantava a noite e espantava o dia

Os olhos roxos fechavam com o peso

Das pálpebras assassinadas pelo tédio

Versos doentios

Fez-me falta, dentre aqueles ombros e aquelas notas,

O seu olhar a me cercar, a dissecar o meu corpo

Lembrei da sua boca na dela e imaginei as das outras

Rezei, céus, pelo seu abraço, Amor

Queria te chamar mais uma vez de Meu. 

Recortes

Meu pulso trazia o cheiro do seu beijo, ainda morno

Arrepiando a minha pele em seu oposto

O seu olhar maroto a me submeter

Sangrava calada, moída

A transbordar uns jorros fétidos

Palavra silenciada

Nas palavras procuro qualquer desabafo

Mas as palavras não sabem ser confessionários

São metades abortadas

São caminho incompleto

E não dizem nada

Rito

Por vezes uma tristeza acariciava seu rosto, tocava sua pele, fechava seus olhos. Nessas horas puxava o ar, era toda ele e o liberava com o pesar de perder um filho, com o coração parado, a testa franzida.
Repetia o processo, uma espécie de rito ou refúgio doentio. Sofria com intensidade, poupava as lágrimas, mas expandia toda a tristeza para todo o corpo.