Dormência

Por entre os dedos finos escapava aquele pedaço de pano. Um tecido barato, que nos tempos de glória fora azul. As mãos não tentavam recuperá-lo, não se preocupavam em segurá-lo. Ele sentia as pontas dos dedos. O vento o dava forma. Seguia ao lado das pernas esbranquiçadas pelo inverno. Os dedos se abandonavam, paralisados. As bordas do pano se abriam, revelavam os fiapos. A luz do sol o flagrou naquela queda, se demorou nas remendas mal feitas. A linha vermelha ligava frouxamente as metades, os terços, os quartos. O chão empoeirado foi o berço. Ali se estendeu engruvinhado aquele pedaço de pano, sem vontade de se levantar.