No meio...

O rosto franziu ligeiramente ao se lembrar de um sonho. Um arrepio percorreu o corpo, assim como uma breve tristeza. Não triste pela recordação, mas pelo pesar de ainda não o ter deixado, de sustentar uma tristeza por alguém que já quase não lembrava, por um amor inventado. 

Mordida

Se tu pudesses me ver

Nessa hora tão tardia, nessa hora em que sua voz entrecorta a minha,

Tão sem empatia, tão afiada quanto a espada que me trespassa o peito

Ao ouvir suas palavras de desprezo

Por tudo o que tenho feito. 

Insônia

Não era solidão

Era ausência de cegueira

Sem conseguir se prender a qualquer palavra

Dita por qualquer boca que se ofereça

Esvaziava mais uma noite

Sem encontrar na cama um sonho reconfortante

Espantava a noite e espantava o dia

Os olhos roxos fechavam com o peso

Das pálpebras assassinadas pelo tédio

Versos doentios

Fez-me falta, dentre aqueles ombros e aquelas notas,

O seu olhar a me cercar, a dissecar o meu corpo

Lembrei da sua boca na dela e imaginei as das outras

Rezei, céus, pelo seu abraço, Amor

Queria te chamar mais uma vez de Meu. 

Recortes

Meu pulso trazia o cheiro do seu beijo, ainda morno

Arrepiando a minha pele em seu oposto

O seu olhar maroto a me submeter

Sangrava calada, moída

A transbordar uns jorros fétidos

Palavra silenciada

Nas palavras procuro qualquer desabafo

Mas as palavras não sabem ser confessionários

São metades abortadas

São caminho incompleto

E não dizem nada

Rito

Por vezes uma tristeza acariciava seu rosto, tocava sua pele, fechava seus olhos. Nessas horas puxava o ar, era toda ele e o liberava com o pesar de perder um filho, com o coração parado, a testa franzida.
Repetia o processo, uma espécie de rito ou refúgio doentio. Sofria com intensidade, poupava as lágrimas, mas expandia toda a tristeza para todo o corpo.