Maresia

Você quer retomar o posto dos outros

Maré devoradora de todos os castelos

Que ruem com sua mesma frequência

Cegos pelo canto da sereia

Resumem tudo à um rito, ao qual você se rende

Restando apenas a solidão de uma pérola

A trava criativa se ativa toda vez que morro, congelo

Me enterro em mim e o ceticismo convém 

Anestesia

O que sentia na hora da revelação não passava nada. A paralisia não permitia o pensar, apenas o respirar. O chão não sumiu como esperava que o fizesse, mas alguma coisa morria. Morria como havia esperado. E o velório não tardava a começar. Mas ninguém reconheceu a viúva, não deram seus sentimentos. Celebravam uma vida alheia.

Não, ninguém vertera uma lágrima, nem ela mesma. Não havia. Fora uma perda que apenas ela reconhecia. Conhecia. A hora da revelação se alastrou até o ponteiro girar e girar e girar. Não sobrava nada, apenas um passado nostálgico que não era o suficiente para morrer ou ser morto. Não encarava o fim, mas uma suspensão. Um desvio na rotina e um sentimento perdido. 

Linguagem

Não eram versos de amor

Não pretendiam arrancar suspiros apaixonados

Traziam o calor de fato quente

Com todo o seu mormaço

E consequente desgaste

Que bravam as linhas que os abrigam

Soltos demais para obedecê-las

Dependentes demais para abandoná-las 

Dia de faxina

Recordava o meu roxo, amarelo, rosa

Reciclava todo um ciclo

Sorria por mim só

Não me era necessário passarinhos verdes metafóricos

Os concretos já pousavam na varanda

Domínio

Não negue que o ar que você respira

É o que sai de minha boca

Seus olhos já não conhecem o mundo

Ouvem apenas os contos que conto

Sua melodia preferida já é minha voz

Você se rendeu ao que acreditava ser a pureza do amor

Mas não esqueça o que já disse sobre o romance,

Apenas histórias entoadas antes de dormir.

Into de blue

doía pensar a possibilidade, contorcia o corpo e se perdia   premeditava o crime   não havia um plano, era um esboço   a ânsia controlava o rosto, num disforme triste   era uma tristeza de proporções cavalares   não bastava o ato em si, mas o pesar de sua morte   sabia que não cresceria, não ganharia espaço, não ganharia nada   com sorte, talvez desse   daria tanto que esgotaria, sucumbindo em si   o pior era não conseguir executar o aborto   o aborto prematuro já era inviável, já era tarde   pensava e pensava e por mais que tentasse, por mais que quisesse sufocar, não conseguia   o aborto falhara   tudo se expandia, projetando além da barreira da pele   tudo inundava para dentro, sufocava o choro, o desespero   não havia espaço para nada    então esvaziava e permanecia vácuo